Cuando una persona se convierte en piloto es con la idea de volar y sentir que bajo tus alas, y sobre ellas, solamente hay cielo. Un cielo en el que la libertad se siente en tres grados y que representamos sobre tres ejes de coordenadas X,Y, Z…

Utilizamos las leyes físicas para convertir energía en movimiento, para vencer las fuerzas que se oponen al vuelo y superamos al peso a base de sustentación, la resistencia con el poder de los motores, y los miedos con el conocimiento, de ahí que el entrenamiento y la formación continuada sean el único medio para adquirir la experiencia necesaria para afrontar el vuelo con la confianza y seguridad que pretendemos.

Cuando se trabaja con una sofisticada máquina, hay que entender cómo funciona cada sistema, cada parte esencial de un equipo en el que un fallo puede ser vital, y decidir en cada momento aquello que es inmediatamente prioritario de lo que, aún siendo un problema, puede considerarse como algo secundario…

Todos alguna vez hemos oído  que había habido un fallo técnico, que un avión ha hecho un aterrizaje de emergencia o que por condiciones meteorológicas adversas un vuelo se ha tenido que desviar a un aeropuerto alternativo. Y en los desgraciados casos en que el accidente se ha producido, acabamos oyendo hasta la saciedad algo tan vago como el “error humano” como la causa última del mismo…

Y efectivamente el fallo humano está presente en un porcentaje muy elevado de los incidentes/accidentes aéreos. Pero ¿qué es el error, cuál ha sido el fallo, cómo se ha llegado a él?. Son preguntas que suelen obtener respuesta tras una investigación exhaustiva de los hechos concretos, de las circunstancias, de la cadena de pequeños detalles que de manera aislada han ido creando una situación de riesgo máximo, con resultados dramáticos en un momento muy concreto.

Cuando todas estas circunstancias confluyen en el mismo punto espacio-tiempo, es cuando aparece esa mano dirigida por una persona que ha dedicado toda una etapa de su vida en tratar de lidiar con situaciones extremas. Ha sufrido en primera persona todo el esfuerzo que ha debido realizar para adquirir una pericia suficiente para afrontarlo con serenidad, ha tratado de entender cómo se comporta su avión en un escenario hostil, se ha planteado cuestiones imprevistas y tratado de encontrar soluciones a lo que humanamente se conoce. Pero un piloto profesional debe tener previsto lo imprevisible, y cuando nada de lo que ha aprendido hasta ahí parece tener una solución a un problema desconocido, con su experiencia tratará de encontrar una vía de escape y creará una nueva vía de exploración que sirva para el futuro.

La mano del piloto cogerá entonces el mando y en ese instante utilizará toda la fuerza que le dan el conocimiento y la experiencia, y eso sólo lo habrá conseguido con mucho esfuerzo, con muchas horas de sacrificio, y con una formación muy rigurosa en la que la herencia del saber ancestral de muchos predecesores le ha sido entregada de manera generosa.

Llegamos temprano a la cita, había que esconderse en uno de los salones del antiguo Casino Mercantil de Zaragoza, para darle la bienvenida a nuestro querido y admirado Carlos Pauner.

Todos sabeis que acaba de llegar a la cima de la montaña más alta de la tierra, El Everest, a cuyos pies -según propias palabras de Carlos- han montado un circo en el campo base. Sin embargo su ascenso no ha sido parte de un espectáculo circense, sino el postre a una larga carrera llena de sacrificios, de esfuerzo y tenacidad hasta conseguir completar esos catorce ochomiles que lo proclaman como uno de los más grandes montañeros del mundo.

Ahí estuvimos llenos de admiración y muy felices de verle llegar en perfecto estado. Desde Katmandú a Zaragoza hay 7719 km. y sin embargo parecía que viniera de darse una vuelta alrededor de la Puerta del Carmen, lleno de energía y regalando abrazos y afecto a todos.

Los videos y las crónicas que él mismo había ido colgando desde el comienzo de la expedición, fueron el telón de fondo de una charla junto a su compañero de fatigas, Raúl Martinez,  y nos hicieron sentir la emoción de su gesta. El asalto final y la llegada a cima fue un resorte que a más de uno nos puso los pelos de punta.

Tuvo palabras de recuerdo hacia esos amigos que han ido quedando en las cumbres, y los sentía junto a él más que nunca. Describió la sensación de ver a su alrededor todos esos picos míticos, que él ya había conquistado, y lo describió como un campo de flores en las que ya había vivido, a la luz del amanecer, brillantes y a la vez casi minúsculas desde aquella atalaya del Everest.

Querido Carlos, ya estás otra vez en casica, ahora a disfrutar del descanso, a respirar a pleno pulmón el cierzo que te abre los brazos y del calor de esa gente maravillosa que te rodea, tu familia, tus amigos y todos aquellos aragoneses que te miramos con orgullo por haber llegado hasta lo más alto y a los que has dado más de lo que nunca podremos devolverte. ENHORABUENA, hombre de oro…

Hay noticias que, aun siendo actuales, parecen tomadas de los anales de la vida antigua. (como esta de Heraldo en la que se quejan de las distancias al colegio que les han asignado). Entiendo a los padres que viven esta situación con la perspectiva que me da haberlo vivido en “propias piernas”. Yo fuí siempre andando al colegio, varios kilómetros al día y cargado como un burro, para llevar los libros en una cartera-mochila, una bolsa con la ropa de deporte, otra con las herramientas y los trabajos manuales y con la fiambrera al comedor escolar…

Como niño no daba importancia a algo que era muy habitual allá por los finales de los 60. No había demasiados colegios públicos en todos los barrios, los concertados estaban siempre en las afueras, y el transporte público no cubría ni de lejos aproximarse a todas las zonas de nueva urbanización; pero era una España antigua, que iniciaba el primer despegue económico y asistir al cole era obligatorio tan sólo hasta los 14 años, a los que una gran mayoría abandonaba su formación para entrar de lleno al mundo laboral, como aprendices, y aportar la ayuda económica a sus familias.

Lo que sí recuerdo era la angustia de mi madre, cuando buscaba colegio en el que “colocarnos”, a mi hermano y a mí. Tras muchas averiguaciones le hablaron de un colegio nuevo, junto al seminario, y allá que nos fuimos andando una tarde de verano a ver si tenían un par de plazas vacantes.

Nos recibió el director y directamente nos hizo un examen de conocimientos generales, de sopetón. Era el colegio Moncayo, regentado por los Hermanos Corazonistas, y que actuaba como filial del Instituto Goya de Zaragoza. Sólo se podía cursar hasta el final del entonces Bachillerato Elemental y luego aquellos que quisieran continuar con el Superior tendríamos que mover a otro centro.

Nos admitieron en el colegio y tan contentos a casa… ¡ya teníamos plaza en uno bueno!. Pero claro, había que ir a pie y volver caminando. Mi madre nos veía salir de casa, muy temprano, cargados con todo y bien abrigados con los pasamontañas que nos hacía. Por aquél entonces los niños íbamos todo el año con pantalón corto (más que corto mini) y calcetín por debajo de la rodilla. El cierzo arañaba nuestros muslos con el frío y la arena que levantaba, y la piel enrojecida se iba curtiendo como cuero de labriego, hasta hacerse insensible a las inclemencias. Y nosotros tan contentos. Nos daba tiempo a asomar las caras entre los barrotes del psiquiátrico a ver si veíamos algún loco, vimos las obras de la avenida Gómez Laguna, los rebaños de ovejas aún salían del barrio de la Bozada a pastar en los campos vecinos, y en la época que da fruto el maizal, más de una mazorca sirvió de proyectil en batallas incruentas.

Lo pasábamos estupendamente, haciendo del trayecto una continua sala de juegos, una pedrada a un gorrión al que nunca acertábamos, saltar las acequias enganchados de una caña verde que a veces se partía a mitad de trayecto y choff… los zapatos llenos de barro y el orgullo herido.

Lo de mi madre era otra cosa, estuvo a punto de sacarse el carnet de conducir con el único propósito de llevarnos al cole en un Gordini. Ella sentía remordimientos al vernos partir, bajo el cierzo helado, lloviendo o con un sol de justicia. Pero eso sólo le pasaba porque era madre. Para nosotros era algo cotidiano, normal, sin importancia, y además podíamos patinar con nuestros zapatos Gorila encima de los charcos helados que había a lo largo de todo el camino…

Los niños afortunadamente no somos como nuestras madres, ellas sufren con casi todo aquello que a nosotros nos parece un divertido juego. Pero claro de eso hace ya demasiados años, y gracias a la actualidad yo me he acordado de unos maravillosos años cuando estaba empezando mi segunda década…

Empezar a hablar de los ritmos circadianos, de lo que afecta en el organismo un cambio horario, de la acumulación de cansancio progresivamente, de respirar aire enrarecido durante horas, de tomas y despegues, de responsabilidad, de tensión… ¡no sirve de nada!. (Aunque hace mucho tiempo ya dije que eramos unos vagos)

El personal de vuelo ha servido de “conejillo de indias” en muchos estudios médicos para ver la influencia de factores externos a los que -por su actividad- puede afectar en la salud o al estado psico-físico. No es lo mismo comenzar una larga jornada cuando estás perfectamente descansado, que cuando apenas has podido dar una cabezada. Tampoco es lo mismo efectuar un despegue con un aterrizaje, que hacer seis, siete… vuelos cortos en el mismo día. Tampoco es lo mismo volar a 39000 pies que a 20000, la presurización tiene un límite, y el aire que se respira contiene el oxígeno justito para no asfixiarse. De los estudios de radiación solar, sin la protección de toda la capa de atmósfera que hay a nivel del mar, mejor ni “meneallo”. La cuestión es que esos pequeños detalles (¿sin importancia?) afectan a medio y largo plazo de una manera que en el mejor de los casos acaba en una pequeña sordera (frecuencias inaudibles, cambios continuos de presión), o que la viscosidad sanguínea sea mayor para fabricar más glóbulos rojos que la media de población.

El organismo se “defiende” de nuestras agresiones como buenamente puede. Si no tiene oxígeno, fabrica más células (aclimatación en altura), si no duerme a su hora, te mantiene en una vigilia prolongada hasta que tengas tiempo, si no comes tira de grasas, y así hasta que le dejes en paz y recuperar su equilibrio.

Pero estas manifestaciones físicas suelen tener remedio relativamente sencillo: comer, hidratarse, respirar aire puro y dormir lo que haga falta.

Pero ¿y la “PSIQUE”?, eso que Freud asociaba casi siempre con diversos traumas. Esa eterna desconocida para todos no sabe de horarios, ni de presión atmosférica. El inconsciente sencillamente se “rebela” contra nosotros mismos. Acaba hartándose de corregir nuestros desmanes, y generalmente acaba diciendo que ¡BASTA!. Y trata de que recuperemos la cordura, haciendo que sintamos que nos ha traicionado.

El fenómeno de la fatiga de vuelo es perfectamente conocido por todos esos científicos que llevan años tratando de mejorar las condiciones laborales de todos nosotros. Han logrado mejorar la ergonomía, el color que infunde tranquilidad en un medio a veces hostil, han tratado de limitar las jornadas hasta el máximo razonablemente apto para no llegar a estar extenuado por la fatiga. Pero una vez que llegas a ese estado, sólo hay una solución: PARAR.

Hay que dejar que el organismo lentamente recupere su propio ritmo, que la sangre alterada deje de trabajar a más del 100 % de rendimiento, que el corazón bombee con comodidad una sangre más fluida, que los pulmones reciban oxígeno hasta que se harten, pero que todo aquello que no se mide más que por nivel de stress, o ansiedad, o insomnio, o desmotivación, o indiferencia o rabia… vaya paulatinamente desapareciendo.

Nada de esto se tiene ya en consideración, porque la actividad y el descanso es cosa de normativa, y ahí vamos a sobrepasar todos los límites que nos ha impuesto la naturaleza, por norma de la EASA (European Air Safety Agency).

La causa de la tragedia de Bangla Desh, no es otra que la pobreza extrema de una población sometida al esclavismo para poder vivir miserablemente. Los buitres se ciernen ahora, volando en círculos, para acabar con la carroña de unos muertos que siguen bajo los escombros.

Pero los buitres estaban ahí mucho antes del derrumbe, disfrazados de palomas mensajeras llevando en el pico promesas de futuro. Empresarios de todo el mundo, incluídos los españoles, llevan toda una vida trasegando patrones, modelos y marcas para su manufactura en talleres donde la producción masiva, y un salario misérrimo, garantiza el beneficio máximo cuando se expone en un escaparate de “Prêt à porter”.

Ahora son ellos los que se rasgan las vestiduras (que a precio de coste no valen un centavo) pero que lucen con el donaire de un pavo ostentoso, haciendo caridad y ofreciendo una limosna de sus abultadas cuentas para paliar el desastre. Cuando acaben de desenterrar a los muertos, cuando el polvo de los escombros removidos se haya disipado, un nuevo edificio albergará otra vez miles de manos cosiendo frenéticamente enganchadas a una máquina. Y la rueda seguirá girando, la aguja subirá y bajará millones de veces al año, para con cada puntada devorar más kilómetros de tela y acabar convertida en infinitas prendas…

Y nosotros seguiremos comprando la nueva tendencia de verano, una sombrilla Made in Taiwan, una camiseta con el emblema de una marca cualquiera de prestigio, una visera que nos proteja del sol de verano recién llegada de China, o unas playeras de esparto con tacón de cuña provenientes de cualquier tugurio mundano, donde el ser humano se aferra a vivir, que no es poco, hasta que estos miserables acaben con su vida de una manera u otra.

Esto debe ser la globalización… miseria para todos.

Cuando la realidad se empeña en mostrarnos una cara opaca, a través de la que el futuro no se puede vislumbrar con nitidez, es cuando una visión estática del arte nos da un poco de serenidad y la ocasión de reflexionar sobre el pasado, para entender el presente, y confiar en el “por venir”.

Madrid, la capital del Reino, el Foro, nos permite salir de la vorágine diaria en pequeños remansos culturales, llenos de maravillas ocultas que nos dejan la mente “en suspenso”, tratando de asimilar la belleza que se exhibe desnuda ante nuestros ojos.

Esta semana visité un delicioso museo, centrado en la época en la que el Romanticismo era más que una forma decorativa, era un estilo de vida, un cambio de ideas tras el Racionalismo y el Clasicismo, para encontrar y dar más preponderancia al YO, a la persona. Lógicamente esta nueva forma de ver y entender la sociedad se manifiesta en todas las artes, y también en lo cotidiano, el mobiliario, la decoración y por supuesto en el espacio donde se habita, el hogar.  Para quienes sientan que esa época, a caballo entre los siglos XIX y XX, propició un nuevo concepto de sociedad, deberían darse un baño romántico en el Museo del Romanticismo , y disfrutar de cada rincón de esta casa-museo que perteneció a Benigno Vega-Inclán.

Ayer mismo por la mañana, y aprovechando que Madrid era tomado por la Maratón, me refugié en el museo de la Fundación Lázaro Galdiano.  Definir en una palabra lo que es este museo es muy fácil: “SORPRENDENTE”. Cada rincón, cada techo decorado con frescos, los artesonados, conforman un espacio artístico singular y maravilloso. Dentro de este edificio “La España Moderna”, se fué reuniendo una colección particular que va desde la época ibérica, visigoda, romana, hasta nuestros días.

Joyas, fíbulas, cajitas esmaltadas, de todas las épocas constituyen la cámara del tesoro y se corta la respiración con cada una de las piezas. Conforme vas subiendo las cuatro plantas del casón, descubres maravillosos retablos, obras de Goya, muebles, marfil… en una interminable sucesión de épocas y estilos.

Este hombre que decidió que el arte era una forma de llevar la cultura a su país, y que quiso siempre que su afición y amor por la cultura tuviera trascendencia, legó todo este patrimonio a España, y gracias a una labor individual podemos ahora maravillarnos de su dedicación a esa causa, y podemos agradecérselo con una visita a su (nuestro) patrimonio artístico.

Cuando hace unos años comencé a ver la tendencia del low-cost en las aerolíneas, me dí cuenta de que antes o después a algún iluminado se le ocurriría la -brillante- idea de cobrar  a los pasajeros en función del peso…

Tal vez parezca algo descabellado pero era, hasta cierto punto, algo lógico, puesto que el consumo de combustible o las limitaciones de un avión al despegue, están en función del peso que tiene que mover el avión. A mayor peso mayor consumo. 

Evidentemente el planteamiento simplista de “bonificar” al que menos pese, hace que el más pesado se vea “penalizado” en la misma medida. O sea que se vende como un ejercicio de equidad en lo que a coste por pasajero/peso/distancia/volumen respecta…

Hasta hace muy poco la operación aérea se hacía calculando todas estas variables de manera estadística, haciendo proporcional la media a un muestreo de personas, considerando mujeres-hombres-niños-bebés con unos pesos standard y en función del tipo de vuelo (largo radio, charter, ejecutivo..) asignar también un peso medio del equipaje. Desde el punto de vista operativo lo realmente importante era conocer el peso total que el avión debía transportar y por tanto el combustible necesario para poder realizar el vuelo cumpliendo con la normativa legal al respecto. (No entraré en más detalles para no cansar, pero recientemente todos hemos oído hablar de diversos vuelos que declaraban corto de combustible cuando las condiciones meteorológicas no eran las óptimas).

El desafío tecnológico para tratar de reducir el peso del propio avión ha sido un reto para los ingenieros a lo largo de la historia. Materiales más ligeros, motores más eficientes y de menor consumo, mejoras aerodinámicas para reducir la resistencia, microprocesadores sustituyendo a la electrónica “convencional”, y un larguísimo etcétera en el que todo el esfuerzo de la investigación y su aplicación práctica ha sido una carrera contra la fuerza de la gravedad…

Pero faltaba un detalle que cualquiera podía ver y que nadie “tocaba” por si las moscas. La carga de pago. Si envías un paquete por vía aérea ya sabes que es más caro, pero mucho más rápida la entrega. Pero cuando un pasajero se mide por el peso bruto que tiene, está a muy poca distancia de lo que se consideraría en otros casos como transporte de ganado. A tanto el kilo en canal.

Por último, y visto que este camino no tiene final, voy a adelantarles a los “chupatintas” del Cost Index una serie de medidas novedosas para seguir ahorrando peso y reducir el consumo de queroseno, y que lo vendan a la opinión pública como una medida para evitar que paguen justos por pecadores.

- Azafatas de menos de 40 kg.

- Descontar del sueldo de los pilotos un tanto por ciento en función de su propio peso si este excede de 60 kg.

- Eliminar todos los asientos de pasaje, y sustituirlos por cojines con unas bridas de sujeción al suelo.

- Suprimir los galleys y nada de servicio a bordo. Tal vez una bolsa pic-nic en la facturación puede saciar una sed inoportuna.

- Cambiar los procedimientos operativos de la aviación “antigua”. Por ejemplo, apagar todos los motores antes de iniciar el descenso, y arrancar tan sólo uno cuando estemos a punto de iniciar la aproximación final, para mantener un régimen de descenso y velocidad “legales”.

- Eliminar los toiletts (váteres) y por tanto el depósito de las aguas residuales. Suministrar en caso de necesidad una bolsa  hermética, de venta en grandes superficies, o exigir que cada uno porte las suyas, en el hipotético caso de que le venga un “apretón”.

- Prohibir el equipaje facturado y el de mano, ¡Viaje con lo puesto!. Cualquier cosa que necesite en destino nosotros se lo vendemos a bordo. Ello haría que las bodegas se convirtieran en un macro centro OUTLET y se incrementaría la venta a bordo hasta límites inauditos.

Como podeis ver la imaginación en materia de ahorro avanza más rápidamente que la innovación y el desarrollo…

Este título es el del programa de TVE que presenta Ana García Lozano. Hace un par de días se pusieron en contacto conmigo -a través del blog- para invitarme a participar en el mismo y contar alguna experiencia de viaje poco afortunada.

La idea es facilitar el traslado a Madrid para que, quien haya tenido un viaje o vacaciones de “pesadilla”, lo pueda compartir con todos a través de la TV.

A mí me hubiera gustado mucho poder asistir para contar un viaje que salió mal mucho antes de iniciado, pero me resulta imposible hacerlo, ya que se transmite en directo el día 28 de 18:00 a 19:00 horas. No sé si alguno de vosotros podría estar interesado en aparecer en TV, contando sus vicisitudes, pero me animan a invitaros a todos y que podais disfrutar de salir en la tele…

No va de broma, y os transcribo el correo que me mandaron con el ofrecimiento, y con el correspondiente contacto directo con el equipo a través de Vicky, ahí podeis confirmar la veracidad de lo que os comunico, y por supuesto concretar vuestra historia y disponibilidad o interés para ir al plató.

¡Animo! y cámara…¡ACCION!

“Buenas tardes, Carlos. Me llamo Vicky Montero y te escribo desde el programa “Tenemos que hablar” de TVE.

 

Estamos preparando un programa para el jueves 28 de marzo dedicado a los “viajes de pesadilla”, esas vacaciones en las que todo sale mal, aunque con el tiempo quizás nos reímos de todo lo que nos ha pasado.

 

He visto tu blog, con el apartado de “quejas al Imserso” y he pensado que quizás tú o alguno de tus lectores tengáis alguna historia que contar.

 

Si tuvieras una historia que nos encajara y estuvieras dispuesto a venir a contarla al programa (que se emite en directo de 18h a 19h), nosotros nos haríamos cargo de los traslados desde donde vivas hasta Madrid y vuelta.

 

Tanto si estas interesado tú mismo como si conoces a alguien que haya tenido una experiencia así y quiera contarla, te agradecería que te pusieras en contacto conmigo en esta dirección de correo vickymontve@gmail.com o en el teléfono 915815958.

 

Muchísimas gracias por tu atención. Un saludo.

 

Vicky Montero”

… tenía su librillo, pero de eso hace ya muchos años. Ahora los pobres no tienen ni cartilla. Resulta desolador enterarse de que en un examen para maestros un porcentaje superior al 85% no ha sido capaz de aprobar en conocimientos generales, lo cual da mucho que pensar.

Llevo toda mi vida tratando de aprender, y  lo que aprendí trato de transmitirlo a mis alumnos, a la vez que ellos me siguen enseñando cada día a renovarme. Pero yo tuve muy buenos maestros.

No recuerdo exactamente cuando dí mi primera clase “oficial”, creo que con unos catorce o quince años empecé con un niño de seis a enseñarle a leer. La P con la A…, y ya metidos en faena traté de que el 2 + 2 significara algo más que unos gusanitos haciendo pareja, y que sencillamente sumara.

En mi etapa de párvulo nos hicieron mucho bien memorizando las preposiciones propias, hacíamos quebrados, incluso raíces cuadradas, y los Reyes Godos eran más conocidos que los primos segundos. Ni qué decir tiene que Viriato era un pastor lusitano, que América se descubrió por Colón en 1492 exactamente, y que la escuela era la casa de todos los niños. El catecismo escolar era pan comido antes de la comunión, que por cierto se hacía alrededor de los siete años o así. Y en la prueba de ingreso al Bachillerato (elemental) los ríos pasaban por unas ciudades y no por otras, desembocaban en alguno de los mares que rodean a la Península, y los cabos y golfos, las cordilleras y las regiones (todas las que había) estaban formadas por provincias que limitaban por los cuatro puntos cardinales con unas o con otras…

Memorizábamos muchas cosas que aún recordamos, y los dictados se suspendían con equivocarte en un par de acentos. Hacíamos análisis sintáctico y morfológico, conjugábamos los verbos irregulares como loros, éramos capaces de diferenciar un complemento directo del sujeto y a veces hasta éramos capaces de utilizar la forma reflexiva de una oración. Pero no éramos más listos que los niños de ahora, sencillamente nos dedicábamos a estudiar.

Hacíamos muchos deberes, ensayábamos en un pizarrín con tiza cientos de operaciones básicas, nos sabíamos la regla del nueve, el cociente el resto y el divisor, y nos sentíamos extrañamente gloriosos cuando aprendíamos a dividir “llevando”, ¿y cuando aparecían los decimales?: sencillamente nos creíamos pequeños genios.

¿Dónde estaba el secreto de esta pequeña felicidad?. El secreto estaba en nuestros MAESTROS. Eran gente humilde, ganaban muy poco dinero, no digamos si eran maestros de pueblo, pero amaban su “oficio”, y se entregaban a él con pasión y mucho cariño. Aguantar una clase de párvulos tiene mucha “miga”, pero eran firmes, rigurosos, y también exigentes, pero a la vez transmitían algún pequeño detalle de afecto hacia sus pupilos.

Era una forma de enseñanza que hoy parece muy arcaica, y que también tenía grandes defectos, pero que se mostró bastante eficaz y animó a muchos de nosotros a seguir buscando y tratando de llegar al SABER a través del estudio.

Ellos eran el ejemplo a seguir, maravillándonos con su sabiduría y trataban de sacarnos de una sociedad todavía poco culturizada, y animarnos a seguir hacia el Bachiller superior, y luego a la Universidad, en donde se generaba el germen de una nueva España, más avanzada y mejor preparada.

Nuestros pequeños escolares tienen ahora nuevas técnicas docentes, se conoce mejor cómo aplicar el conocimiento a través de la pedagogía, se trabaja mucho más y mejor en el trabajo en equipo, la interrelación activa, el juego como imitación de la realidad, la lógica, la relación con el medio… pero falta algo primordial en el proceso del aprendizaje, falta el MAESTRO.

Enseñar cualquier materia es muy difícil, porque requiere de muchas herramientas sutiles, y que se aprenden a utilizar conforme las vas necesitando, pero lo primordial, aparte del conocimiento profundo de lo que tratas de hacer entender es que tú mismo tengas ese afán de CONOCIMIENTO que esperas que desarrolle tu alumno. Si no eres capaz de transmitírselo en algún instante, esa persona seguramente tomará la decisión de olvidarse de tu materia, y hasta probablemente acabe aborreciendo estudiar.

Nuestros actuales maestros no son culpables, sino víctimas inocentes de una formación en la que no les han enseñado a APRENDER…

El origen latino de esta palabra viene a significar el que no sabe. Y nuestro DRAE recoge el significado cuando se utiliza como adjetivo:

necio, cia. (Del lat. nescĭus).

1. adj. Ignorante y que no sabe lo que podía o debía saber. U. t. c. s.

Os preguntareis alguno a qué viene esto ahora. Pues sencillamente a que hay un programa-concurso  que se conoce como LO SABE NO LO SABE.  Debo decir que aparentemente es entretenido, y que el presentador recorre las calles de cualquier lugar de España buscando a personas que respondan a una serie de preguntas, en el lugar de quien está concursando, para ganar un dinerito “fácil”.

El esquema es muy sencillo, pero a mí me parece un jueguecito muy perverso.  No se trata sólo de acertar o fallar una respuesta, sino que el “elegido” puede serlo tanto porque se presuma que puede saberlo o, por el contrario, que tenga aspecto de no tener ni idea de qué va la pregunta. En general las preguntas son de cultura general, aunque muchas de ellas son estupideces que no le importan a nadie, y por tanto es muy probable que una persona bien formada (digamos culta) no haya reparado nunca en la edad de un famoso, y por tanto reponda de manera incorrecta.

Pero lo verdaderamente perverso del juego no es acertar o fallar, sino la alegría que muestra alguien cuando, habiendo demostrado que no sabe,  o sea su necedad,  siente que ha ayudado a otra persona a ganar un premio gracias a su ignorancia…

No podemos saber de todo, pero a mí me sentaría muy mal que me eligieran para responder una pregunta por tener cara de “ignorante”. Me quedaría con la cara de tonto con la que se me había considerado, y de ninguna manera me alegraría de quedar como un NECIO por mucho dinero que el otro ganara con mi estupidez, que es sinónimo de necedad.